O Florista

Eu sou florista e nada sei sobre o amor...
E para ser bem sincero,
eu sou muito triste...
Muito triste para tentar começar a compreendê-lo...
Compreendê-lo,
ou mesmo compreender coisa qualquer...
 Pois o amor, sempre foi todas as minhas impossibilidades...
 Eu apenas vendo flores.
Vendo flores,
e não sei seus nomes.
Vendo flores,
 e não sinto seus cheiros.
Vendo flores,
e desconheço seus gostos.
Vendo flores,
 e ignoro suas espécies.
Vendo flores,
e pouco me importa o seu amor.
Pois o amor,
assim como todos os outros produtos diversos,
(o amor sempre foi um produto muito diverso...)
Assim como as flores,
não me interessa...
 Não sei o que significa
ou que simboliza...
só sei o quanto vale
e o quanto custa...

O desconheço pelo enorme prazer de desconhecer,
o desconheço pelo enorme prazer de ignorar,
o desconheço pelo enorme prazer de o não saber...

É que na verdade eu sou triste,
eu sou muito triste.
Eu sou triste
e não gosto dos homens...
 E por ser assim,
 prefiro-me sozinho...
 Prefiro-me sozinho,
 distante,
e ausente de mim...
 Ausente de mim
 e ausente dos outros...
Pois para mim,
 o amor sem números,
 sem contabilidades,
 sem exatas
e sem lógicas,
é apenas uma expressão
que se pensa,
que se sente,
que se diz
ou que se escreve em vão...

Já estou muito velho do trabalho involuntário que faço,
muito velho da grana involuntária ganho,
 muito velho da vida involuntária que levo,
muito velho desse sol escaldante,
sombrio
e involuntário por sobre mim...
Por sobre mim,
e por sobre minha cabeça...

Um senhor se aproxima,
uma senhora se aproxima,
um rapaz se aproxima,
uma moça se aproxima,
uma criança se aproxima,
um nenê se aproxima,
um cão se aproxima,
um gato se aproxima,
nada se aproxima,
cumprimenta-me,
me sorri,
e eu não consigo...

Eu não consigo,
não porque sou reles
ou porque sou vil...
Não consigo,
por que já são mais de cinquenta anos...
Mais de cinquenta anos quarando por de baixo desse sol...
Esse sol que é mais sombra por sobre minha cabeça,
Esse sol que é mais sombra por sobre mim!